我悠闲地飘过九月的胡同，乘着不悲不喜的秋意。曾经喧哗了一整个春天的荣盛，现在静静地，一片片地堆积在浸了一夜秋雨的石板上。
只有平凡的我仍站在原地为这最为真实的生命感动。真实的事物往往难免无法至善至美。可我，偏偏喜欢真实的一切。
没有错误，没有成长。没有瑕疵，没有梦想。我对商人遗憾地摇了摇头，握紧了手心里那片残缺、古怪的叶子。
“它在向我们告别，它受的每一次伤，都是它无怨无悔的奋斗。”
胡同尽头倚着一名诗人，他略带忧伤地对我眨了眨眼，对我展示着他的收获。我好奇地伸手接过，是一片枯叶，一片历经沧桑、伤痕累累的叶子。
这就够了。不是么？
我轻踢起每一片叶子，每一片都咔咔作响。有的似乎心满意足，有的却充满了遗憾悔恨。但又有什么关系呢？每一片斑驳都曾经历了阳光风雨，它们揣着各自的春天，叶落归根，来年化作春泥，继续酝酿这个春季尚未能圆、尚未苏醒的美梦，鼓舞着下个春季只会是更加动人的绿意盎然。
商人像看着疯子一样，目送我远去。只是他永远也不会知道，他厌恶地抖下肩头的每一片不完美但努力的叶子，使他永远都无法欣赏这最美的季节。
诗人早已无处可寻。诗人总是这样的。
我也在那一瞬间认出了它——那个春天曾顽皮地落在我肩头的叶子。残缺。古怪。
萧瑟的秋风呼啸耳畔，我轻轻地张开手，看着它并不完美的轮廓在风中乱舞。我仿佛又看到了这片叶子头破血流却毫无怨言的成长。秋风带走了叶子这个春天，但载着它的梦飞往下一个春天。这个春天很忙，很乱，很苦，很累，但叶子并不在意——它自己最清楚：一切都“无愧我心”！
树下坐着一名商人，他笑容可掬地对我欠了欠身，向我推销着他的商品。我好奇地低头一看，是一件玉雕，一片娇嫩欲滴，对称无瑕的叶子。
我信步走过四月的街道，踏着不浓不淡的春色，偶尔抬头看看头顶的树叶。时不时地，总有几片叶子，不甘寂寞，窜下树梢枝头，顽皮地钻进我的头发，或落在我的肩膀。
我轻捧起每一片叶子。每一片都形色各异：有的奇形怪状，有的面黄肌瘦，有的则痛苦地哭诉它和一条饥饿毛虫的邂逅。唉，要找一片完美的叶子难如登天，或许终究每片叶子都难以一帆风顺地成长。这一片少了些许阳光，那一片遭遇了同伴的排挤，可我，偏是从这一片片不完美的叶子中看到了明媚的春天。
这就够了。不是么？
“您一看就是喜爱春天的人，我这就可以给您完美永恒的春天。”
我轻抚着每一道曲折蜿蜒的纹路，每一次的分叉都诉说着它们精心筹备了一整个严冬的复苏发芽，或许风调雨顺，或许披荆斩棘，但我知道。我知道，每一片不完美的叶子都会努力地用自己的每一次伤疤——用自己的方式记载着自己的春天。
（华侨中学(高中部) ）
我仔细打量那枚“玉叶”，的确很美！可当我用颤抖的指尖去聆听它的故事，我却听不到——我听不到泪中含笑的春风，我听不到风中摇曳的沙响。我唯一能触及的，是它一丝不苟的精雕细琢，它枯零冷漠的内心。的确做到了所谓的完美无瑕，却丧失了魂魄，丢失了意义。
世间万物总会有不完美，毫无瑕疵终归太不真实；真实的事物往往无法至善至美。可我偏偏喜欢这最真实的一切。